Definiciones (V): Sobre las palabras

Hoy voy a hablar de palabras y de lo que se puede hacer con ellas...

¿Os he dicho alguna vez mi opinión de la palabra radical (o sobre sus derivados)? Es bastante probable que lo haya hecho ya, pero por si acaso; os lo insisto. Yo me considero radical. Y orgulloso. ¿Y por qué os preguntaréis? Porque está siendo mal empleado, secuestrada y destruida en su sentido más auténtico. Radical significa "relativo a la raíz" en su primera acepción, todos los demás son derivados de ello. Así que soy radical incluso en el empleo de la palabra radical. Reclamo que el resto de usos sean aclarados, y distinguir las acciones radicales o las personas que apoyan cambios radicales o fundamentales, frente a fundamentalistas y fanáticos, que se confunde. Yo estoy vivo porque parte fundamental de las prácticas médicas es siempre radical: no palían síntomas, curan enfermedades; o bien investigan, aprenden y buscan causas primeras; para por supuesto, prevenirlas incluso además de curarlas. Estoy vivo porque me extirparon el apéndice y también una infección provocada por el mismo, así estoy seguro de haber muerto o mal vivido si los médicos en vez de tratarme para curar esas afecciones, hubieran decidido aliviarme. de hecho, la medicina ha avanzado gracias a buscar las causas y prevenir enfermedades, y con ello, nuestra esperanza y nivel de vida. Así, en lo social, si aplicáramos esa idea y no nos perdiéramos en "extirpar cosas" o "hacer las cosas como siempre", a lo mejor progresaríamos más todos.

Otra cosa que quiero hablar es sobre como las palabras pueden ser escudos, palancas o cortinas metafóricas para las acciones humanas. El mejor ejemplo lo tenemos con cuestiones recientes, y lo centraré con como empezó la masacre en Gaza y como se cubre la maldad de esos principios (o carencia de ellos) y sus acciones. Como veis las declaraciones, las palabras, sirven para hacer que la gente te siga, pero la realidad siempre puede dar una vuelta de tuerca. Israel está siendo ahora mismo un matón psicopático y monstruoso, golpeando a alguien que da patadas en la espinilla, mientras le da descargas con un táser mientras le sujeta. O directamente, diciendo al mundo "Pero si se está pegando él". También tengo que decir no hay palabras, porque la impotencia es brutal, la masacre está siendo tan desproporcionada que no se puede tolerar, como antes con radicalidad, que se emplee el término conflicto o guerra para hablar de la realidad en Gaza (o llamar democracia a Israel ya que estamos). Los gobernantes y fundadores de Israel (los formantes del Sionismo), no querían ni quisieron ser un país moderno, querían ser otro país teocrático de la región, pero querían hacer uno judío, por eso despojaron de tierras y casas a los palestinos (incluidos cristianos, no sólo musulmanes), por con judíos sionistas, y digo esto porque con todo lo malo que pudiéramos señalar de los fundamentalistas judíos, con la mayor pena siendo el ostracismo (hoy en día hay aviones) y sin ser proselitistas (con ser exclusivos al nacimiento), son un frente de oposición bastante indiscutible y nada sospechoso de antisemitismo (al contrario que otros opositores a Israel). Y hablando de antisemitismo, en un sentido estricto, apoyar a los palestinos, o incluso luchar contra los perjuicios contra los musulmanes, no es ser antisemita, porque los árabes y los palestinos son semitas (y me atrevería a decir que un poco más que algunos judíos).

Otra cosa reciente que encontré aquí (imprescindible), está en este vídeo de mi adorado Joss Whedon, al que sigo desde Buffy y he seguido de verdad mucho de su trabajo (Universo cinematográfico Marvel ains, lo adoro). En el vídeo enlazado dentro dle artículo, considera que el término feminista no le gusta por dos motivos: porque define a quien quiere la igualdad entre hombres y mujeres, una postura correcta; pero que no encontramos en otras batallas por la igualdad y el progreso, que tienen sólo palabras peyorativas definiendo a los derrotados por la historia, como son los racistas o lo homófobo, que no tienen que tener un -ismo enfrentado. Tampoco le gusta por el -ismo, porque supone que el pensamiento de que hombres y mujeres es algo que debe ser enseñado, no algo natural, y eso es descorazonador en el mejor de lso casos o falso de base, es algo natural vivir en igualdad. Le doy en parte la razón, pero lo cierto es que si bien es algo natural, ha sido arrebatado en muchas sociedades, que requieren y requerimos volver a aprender, y de ahí que haya que construir y compartir ideas bajo un estandarte. Estandartes, etiquetas... sé que son incómodos o contraproducentes para muchos, pero como con las camisetas de colores, es algo voluntario (en general, ahora hablaré de las veces contrarias); la reacción tuya será tuya frente a la elección de alguien, y sobre lo que declare. Pero en el caso del feminismo y la lucha contra el machismo, ahora mismo, estamos hablando de una trinchera, y hay que enarbolar estandarte, no para que no te golpeen, si no para que lo hagan los opuestos, para llamar a las demás compañeras y compañeros y seguir. Lo mismo que sucedió en los 30/40 con la Guerra Civil y la Segunda Guerra Mundial, había que ir a la trinchera para ganar, porque no hubo otra alternativa para nadie, un imperativo; incluso odiando las guerras y la violencia, incluso si odias eso, hay veces en las que tienes que poner a un lado tu propios límites, para proteger a otros.
(Un día hablaré sobre la violencia per se...)

Por último, señalar algo sobre las palabras y la vida. Las palabras son como las sombras de la cueva de Platón, son el principal medio por el cual nuestra sensibilidad e intelecto describen la realidad, pero también nuestro método para relacionarnos entre nosotros. E igual que los perros aúllan y ladran, también nosotros enseñamos los dientes, pero nosotros usamos palabras hirientes y/o soeces. A veces es algo instintivo, pero se nos supone a todos la capacidad de entender el sentido, y hay algunas que tienen un sentido no ofensivo si no contrario a nuestros valores (otras veces no, ¿veis lo escurridizas que son las palabras?). Y así se nos escapan (hablando de escurridizas), y una razón es el odio. El odio se transmite fácilmente, y está ahí. Siendo conscientes de él podemos afrontarlo, pero siempre siempre queda un poco de rabia nacida de él. Y a veces, el amor puede mezclarse, y cegarnos. Es lo que le ha sucedido a Pilar Manjón, por empatía de quienes han sufrido lo que ella, enfurecida por el cinismo y la hipocresía, y probablemtne también ofuscada de todo lo que ha aguantado de anónimos en Internet, ha usado términos machistas y racistas, y ha cerrado su cuenta. Algunos dirán que ha sido cobarde o que entonces merecía todo lo que trolls anónimos han dicho y la han hecho estos años. Una pista, no creo en los castigos preventivos (los actos humanos no son enfermedades o accidentes), así que, no me gusta un pelo lo que ha hecho, pero ella al menos a riesgo de volver a hacerlo, ha decidido no seguir y cometerlo de nuevo. ¿y quienes se lo han hecho a ella durante años? Ahí siguen, a menos de que les denunciemos nosotros, porque carecen de conciencia. Y pongo claro que explicación no equivale a escusa, aunque según el acto a veces es un atenuante, y otras no. La intención por ejemplo sí es un atenuante.

Y ya por un tiempo creo que más de esta línea no habrá, o sí, dada mi situación actual tengo que desahogar mucho... ¡Sea de lo qué sea pronto tendréis noticias de vuestro amigo y ciber vecino Mario!

Adverso Auctoritas

Mi tercer Adverso... y en esta ocasión voy al meollo, enfrentándome a mis limitaciones como la disgrafia episódica, a las distracciones y a mí mismo. Voy a enfrentarme a algo que es grande, feo y da miedo. Algo que todos padecemos, y en ocasiones ejercemos, la autoridad. Aclaro que no me he vuelto anarquista, pero cuando una falsa superioridad impone sobre los más débiles o contra la libertad, negar esas falsas e injustas autoridades, además esa oposición no es necesariamente salir a quemar cajeros, es la mayoría de las veces usar cada herramienta a nuestra disposición para hacer el bien, no apartarnos por nuestro bien dictaminado por otros.

• Los políticos saben lo que nos conviene porque les hemos votado. Falso y cierto. No creo que todos los políticos sean iguales, una diferencia que no se explica lo suficiente es que no es lo mismo un militante con cargo interno o compromiso social, que un gobernante o cargo público. Amparados en el cargo hay delincuentes, pero también hay gente peor que los que podrían y deberían ser juzgados: los pilares del régimen. ¿Sabéis el adagio de "El camino al infierno está empedrado de buenas intenciones"? (O similar idea general) Pues no os preocupéis, muchos de los responsables de hacer leyes y esas cosas no tienen ninguna intención buena, pero ni mala. La apatía de "Esto se tiene que hacer así" está tan extendida que se obliga y discurre en cada institución. Pero cuando algo se puede cambiar para hacer todo más difícil o más duro, ahí están ladrones y apáticos para imponer un mundo gris e injusto... ¿Es eso democracia?
• Tendrían que gobernar los mejores, no podemos tener un presidente sin inglés. Sí, y no. Sí, estaría bien tener a alguien con conocimientos y sabiduría, ¿pero han sido esos baremos los que se instauran en la educación anterior? ¿Y en la actual? Saber inglés y uno o dos idiomas nacionales no asegura nada más que saber inglés, las carreras académicas de todo el mundo presidenciable actual no son de la generación más preparada de la historia: La nuestra. Son de la generación educada al final de la dictadura. Incapaces de entender muchas cosas que deciden, sin intención de preguntar y cuestionarse; se dan la libertad de llamar a todos los jóvenes de todas las maneras insultantes y despreciables que pueden llegar a pensar. No nos engañemos, ellos se creen los mejores, la gente de los 50 y 60 se ven como perfectos; elevando la "juventud e inexperiencia" ¡Hasta los 40 años!
• Que malo es el Islam que somete a las mujeres. Sí, pero todas las religiones tienen ese problema. Supongo que las voces imaginarias que escuchan los líderes religiosos del mundo son parecidas y procedentes o de la misma serie de arquetipos Jungianos o de similares cuestiones y prejuicios contra sus madres y rechazos juveniles. Pero no nos engañemos, las tres religiones monoteístas y sus versiones para los gourmets son terribles. Comparando con los Aztecas, al menos esos sólo querían tu corazón. Estos quieren vuestros vientres, vuestras almas y vuestro dinero. ¿Y qué os dan a cambio? Más límites y condiciones, obediencia como virtud. La moral religiosa o pseudo religiosa ha de ser combatida, porque la moral es personal y la ética sí se debe compartir, discutir y elaborar.
• Nos sacará de la crisis la austeridad. No, porque lo que nos ha metido es la real razón de la austeridad, la reducción del estado en una defensa de las diferencias sociales. Menos gasto, menos libertad, menos igualdad, menos democracia ¡Un bocadillo metido a presión qué o nos mata o lo devolveremos en arcadas violentas a sus cocineros! Oímos a delincuentes, amigos de delincuentes, cómplices e hipócritas hablando de lo mal o inútiles de las alternativas. Y sin embargo, ¿sabíais que los impuestos y la inversión pública están relacionados y que España siempre ha estado a la cola de ambos con respecto a Europa? No es éste el camino a la prosperidad...
• Yo estoy con el gobierno, tengo la razón. Hay gente que cree que la libertad de prensa y de opinión es una licencia y una bendición que te hace superior: Su opinión es no sólo correcta, si no además que contradecirla con hechos o argumentos es intolerante ante la libertad que ellos poseen. Os diré un secreto... las corbatas no hacen más listo a nadie, y muchos días dudo de que no hagan justo lo contrario. Sobre todo a seres que están vacíos, que no creen que los semejantes que no piensan lo que ellos dicen (no os los creáis, su trabajo es decir cosas) son igualmente como ellos, pero que les pagan menos.

Creo que por ahora tengo ya suficiente queja, mis otros "Adverso" tengo en mis etiquetas. Recordad que cualquiera que os hable con la razón absoluta por espada seguramente está sosteniendo un periódico enrollado. Y esto incluye a vuestro amigo y ciber vecino Mario.

Mago 20 Aniversario: muestra procedente de Phil Brucato

Podéis leer el original aquí. No pretendo quedarme con el mérito, sólo compartirlo con los que no tienen inglés para disfrutar de algo que me ha gustado mucho. Phil Brucato es el autor, para M20.

Phil Brucato: Estamos rodeados de un mundo que nos dice que no debemos ser poderosos "Deja eso a los expertos ", dicen ... con los "expertos"que son ellos mismos. Abandona tu poder para ser un empleado... Deje que la gente grande cuide de las cosas difíciles para usted.
Vete a la mierda. Eso. Cháchara.
Si eres un mago, entonces eres uno de "los grandes". La Magia es la prueba. Cuando te abres a las Artes, haces que las cosas sucedan. Y eso es GRANDE.
Eso es el poder.
Y ese poder asusta a la gente.
En los viejos tiempos, la gente hacía hogueras para gente como nosotros. No importaba entonces si eran brujas o herejes o personas cuya ciencia amenazaba su pequeño mundo plano, o si eran simplemente demasiado estupendos, demasiado bonitos, demasiado condenada-mente buenos en lo que hacían. En estos días, las hogueras se parecen más a los debates de trolls en Internet... a menos que, por supuesto, atraigas la atención de las personas que todavía te queman el culo literalmente, hasta morir; porque amenazas su realidad. Y en este Mundo de Tinieblas, esas personas están ahí fuera - y muy a menudo, ellos son nosotros.
Si eres un mago místico, tendrás Tecnócratas que vienen a apagar, y si eres un Tecnócrata, esos malditos Subversores de la Realidad retuercen tu mundo como un churro. Los Locos quieren que todo el agujero del conejo con ellos, y los Caídos quieren agarrar para bailar juntos hasta la condenación final del mundo. Incluso dentro de nuestras propias filas, las personas que consideramos amigos o aliados nos puede patear el culo por ser demasiado libres, demasiado restrictivos, demasiado intuitivos, demasiado escolásticos, por pasar demasiado tiempo On Line o por correr desnudo por el bosque. El Poder amenaza al Poder. El Orgullo odia estar equivocado.
Y así, la Paradoja del orgullo y el poder que igual nos exalta que nos destruye.
No es fácil ser un mago.
Pero, ¿sabes qué? Vale la pena el dolor.
Mejor brillar e iluminar tu mundo que siempre quemarse en las sombras, preguntándose lo que podría haber sido.
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(¡!) De la sesión de escritura de hoy, parte de las 6100 palabras que escribí para Mago: La Ascensión del capítulo La edición 20 º aniversario de Tres: Magia - El Arte de la realidad "

Espero que os interese, además estoy trabajando en otras cosas también ¡Pronto muchas más cosas de parte de vuestro amigo y ciber vecino Mario!

Descartes II - Criminales (edición B)

Cojo hasta una fuente de letra algo desagradable, y no utilizo Comic sans porque soy majo. Tal vez debería utilizar la Fuente de letra corrupta, pero me quedo con ésta sí...
Bueno, desde hace semanas que se dice abiertamente en muchos medios (incluso en aquellos en teoría cercanos a ellos en ideología e intereses) que el gran partido institucional conservador en el estado español, el Partido Popular, no tiene corruptos, ¡Es Corrupto desde la sede nacional! Estamos hablando de hecho de la posibilidad (o hipótesis hablando con todo el respeto y propiedad posibles) de que el actual presidente electo recibió dinero negro de origen más que sospechoso. Probablemente nada de esto importe, por muchas pruebas. Los asuntos de palacio van despacio, y en el palacio de la Moncloa las cosas van muchas veces además hacia atrás...
Y alguien capaz de hace del inmovilismo un arma política es de hecho Mariano Rajoy Brey. Desagradable, pelota, hipócrita, cobarde y sin carisma; es su capacidad para no moverse, ni ante lo peor, lo que le ha permitido estar donde está. ¿Cómo diablos lo ha hecho? Hablamos de alguien capaz de enmierdarse con el mayor desastre ecológico en nuestras costas al intentar quitarle gravedad e importancia. En cualquier nación avanzada ahí no habría salido mucho más adelante. Pero por desgracia estamos en un país donde el ascenso lateral es usado por unos pocos para evitar cambios -normalmente a mejor por lo que parece...
Rajoy es un perdedor, escogido como heredero por su antecesor; y como tal lideró y golpeó con todas las armas de la derecha a los gobiernos que no casaban con él. Fue en este período donde demostró un inmovilismo capaz hasta de hartar a los suyos, pero arrejuntando a algunos de los elementos más asquerosos de su partido para controlar a otros de calado similar. Cuando se fue resolviendo como en el partido que presidía había una corrupción sistematizada, los balones fuera y las mentiras fluyeron como el dinero negro.
Cuando se ha investigado y descubierto que él parece que era parte más que activa de las actividades reprochables y censurables, y con una apariencia muy evidente ¿Qué ha hecho? Mentir desde televisores a periodistas (Ni Berlanga podría haber imaginado algo tan absurdo), utilizar verdades que le dejan en mal lugar como "ejercicios de transparencia"... ¿Por qué creéis que tiene a ciertas personas como ministras?
Y por supuesto, mentir en su programa electoral. El gobierno del PSOE anterior fue malo, pero éste resulta nefasto. Apoyado en una mayoría absoluta basada solamente en el castigo al PSOE (no en un aumento espectacular de votos), están comportándose de una manera tan vil y agresiva que hasta los godos y vándalos parecen simpáticos. Él ha aupado a algunas de las peores personas en cargos públicos, él ha dado el visto bueno a una sublimación económica de nuestra sociedad. Los dramas de la limpieza en la RTVE son dolorosos como pocos... Lo triste es que en el fondo no es todo esto más que síntoma de algo peor...
No voy a decir ni que todos son iguales ni que tal político es la solución. La solución es participar, bajar a la calle, leer, criticar y gritar -como se ha visto este par de días. Gritar y decir día tras día "¿Dimite hoy entonces?". Hoy está oscuro, y si es por muchos no mejorará, pero en realidad somos aún más los que podemos hacerlo mejor. Yo no quiero que nadie gane las elecciones, si no que represente mis intereses, mis ideas y mi voluntad para con la sociedad; que hagamos un mundo mejor. No quiero líderes, quiero representantes. Que me digan que hacen, y las razones; y que estas coincidan con un proyecto compartido. Ahora tenemos responsabilidad, no toda por supuesto y ni una migaja de culpa. Así que, vuestro amigo y ciber vecino Mario os dice hoy, que hay que no rendirse, que hay que echar a los "buenos y normales" porque los raros y desagradables ya hemos sido echados muchas veces y no ha cambiado nada nunca a mejor.

Relato: El Despertar (III) (Aperturas)

[Especial Samhain/Halloween/Samaín]

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El doctor Torres Huertas había sido un hombre ocupado, antes claro; antes había tenido a su cargo muchas más responsabilidades, cuando tenía bajo su mirada y criterio a enfermeras y otros médicos; cuando la vida de muchas pasaba por sus manos. Ahora estaba en un despacho, no podía quejarse porque él lo había querido, pero él había sido más importante en más vidas antes, pese a que cobraba más en su clínica (era suya después de todo). Las canas y las arrugas eran el traje que la edad daban al cansancio. "Pero no tan cansado como para quedarme" pensó mientras caminaba entre los nichos. Hacía una hora que había anochecido, y refrescaba, pero era su costumbre quedar en horas incómodas para otros. Antes había sido un hombre mucho más ocupado, desde luego.
Pero ahí estaba para ver a quien le recordaba como aún menos mayor, y cuando no tenía tiempo de verdad, cuando él era quien estaba debajo de otros. Trabajaba mucho, no precisamente con satisfacción, y encima tenía que hacer cosas sucias; ahora eran sucias. Y eran donde menos guantes debía usar. El negro espectro (que le llevó una vez más a recordar aquellos días) estaba de pie enfrente de él y exactamente donde se habían "conjurado", apenas metro y poco se alzaba así que en lugar de la parca parecía una pequeña reliquia de iglesia, con su pelo cubierto y su ropa negra. La mujer le miró con cierto alivio y le sonrió para decir:
-Bueno Doctor Fernando ¿un poco justo de tiempo no?-dijo sor Herminia- Yo le recordaba mucho más puntual.
-Es justo la hora hermana, además que justo la oficina de confianza me queda lejos de donde trabajo, y ambas algo lejos de aquí - dijo moviendo la mano en que no llevaba el maletín señalando este rincón del cementerio a la sombra de su primer hospital- Lo que me extraña es que quedemos aquí.
-Me pareció correcto, porque no es correcto recibir extraños en el convento, y no tengo por costumbre ir al médico sin necesidad, ¿no cree que es mejor así? -dijo cambiando de una expresión cándida a una más agresiva para volver a la primera en menos de una frase.
-No sé -dijo el médico inclinando los hombros dentro de su americana- me recuerda a lo que se dice de los culpables y "el lugar del crimen".
-¡Pero es qué no hemos cometido jamás ningún crimen! - dijo con ferocidad la anciana- pero hoy en día algunos quieren perseguir a los buenos cristianos por velar por las almas y vidas de los niños.
-¿Y por eso necesita este maletín lleno de dinero? -dijo con cierto toque de cinismo el doctor mientras le acercaba el maletín- está todo por si lo pregunta -dijo cuando el maletín fue cogido por la monja y ésta lo entreabrió.
-Más vale -dijo aunque suavizando continuó- pero eres un buen cristiano y estás ayudando a la obra del señor, porque el dinero no es para mí, es para la obra que mi orden está haciendo en Perú; yo voy para allá y vendrá bien para adecentar una de las congregaciones con colegio cristiano.
-O sea que ¿con este donativo se gana "el cielo en la tierra" no? -dijo suspicaz- Me recuerda a un primo mío, que se compró una casa fuera de España con todo lo que había ganado. Le tengo que mandar a mi tía sus crismas porque ni yo sé donde está ahora.
-No tengo que aguantar esto más -dijo ella con aún peor mirada y más cruel que antes- si está tan de acuerdo, haber traicionado a Cristo por esas tonterías y mentiras que estás insinuando. Ya hemos terminado, así que espero que sigas con Dios, buenas noches y rezaré por usted.
-Adiós sí- ambos se separaron, girándose el uno del otro y tomando caminos distintos.
No se dieron cuenta de que había quienes les escucharon, no se fijaron en que esos mismos testigos eran víctimas. Fue apenas un minuto después, cuando las pocas luces del día y del cementerio se volvieron más tenues. Ya veía la salida "el buen doctor" cuando 4 figuras se le interpusieron, cuando se acercó y las vio dio un respingo, apretando el paso trató de continuar pero le iban a cerrar el paso. Cuando las vio ya cerca no se lo creyó, cuando olió su olor a muerto casi vomitó, y cuando vio sus largos brazos extenderse hacia él, se sintió caer, pero cuando escuchó sus cavernosas voces, corrió.
Y corrió entre lápidas, nichos y cruces. Escuchando otros sonidos y muchos gritos, que provenían de otro lugar, pero reconoció la voz.  Corrió y giró intentando alejarse de las figuras vestidas con harapos, las fallecidas a causa de él (y cada una por una razón distinta: su inexperiencia, su borreguismo y su frialdad). Y cuando se quedó sin aliento y se intentó esconder, vio algo peor que sus perseguidoras. Sor Herminia estaba cubierta por pequeños huesos, muchos de ellos. La arañaban con sus lados finos como plato y afilados como cuchillos de hueso. Sus manos, aferraron su cráneo y la golpearon contra el duro suelo. Era horrible de ver pero cuando él intentó levantarse ya sólo impulsado por el terror, sus perseguidoras le capturaron, con ayuda de otro par de huesudas manos. Cuando intentó zafarse vio como había surgido de un nicho, quebrando la tapa sin que él, por el terror de todo a su alrededor, se diese cuenta.
Lo último que vio fueron a esos monstruos rodeando le... lo último que oyó fueron sus propias plegarias...

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La casa estaba abarrotada, el patio revuelto. Ramón estaba junto a la puerta, con el agente del banco acompañado de policías detrás en la entrada. Unos enfermeros estaban justo detrás pero no pasaban de los otros uniformados. En el salón, todos rodeando a la abuela recostada en el sofá con mirada vacía y muy débil quejido.
-Dejen entrar, y así los enfermeros les atenderán -dijo el hombre con camisa blanca y corbata negra, además del resto de traje de trabajo- ya no tiene sentido aguantar.
-¡Desgraciao! ¡Qué pasen los enfermeros! ¡Cómo pueden hacernos esto!-dijo Ramón- ¡Dejen entrar a los enfermeros! -acompañaron su mujer y su hijo.
No oyeron un murmullo, pero sí tres golpes. Cuando entraron, en tropel, y la anciana frágil, se derrumbó. Lo que dejó a todos olvidando la entrada. Así al principio una docena fuera de la casa, y 4 con su mascota dentro, pasaron a ser 3 y el perro, y los grupos de fuera entrando de forma diferente. Los enfermeros trataron de atenderla, pero ya era tarde. Se fue con unos desconocidos entrando y sacando a su familia de su casa. Ni siquiera era esta casa la causa de al deuda, era el resultado de la deuda de sus nietos; y una vez arrebatada el banco fue contra los avales. Y no les bastó y ahora iban tras la casa de su abuela, donde ahora vivían todos. Hoy les sacaban de allí. Y alguien ha salido con los pies por delante.
Pasada la conmoción, el del banco insistió y ya estaba reclamando a los agentes que le escoltaban -venga, ya tiene que venir el juez, tienen que sacar a estos ¿no? -Bueno, paso a paso, pero vamos sí que deberíais salir... por las buenas - aseveró el agente de la policía - Y vosotros si habéis terminado salid ya mismo -dijo él mismo a los enfermeros.
-Pero- intentó replicar uno de ellos -Que ya fuera ¡coño! - Y ustedes con ellos. -¡Qué no nos vamos si no es a rastras coño!. -¿Es qué no tienen corazón ustedes? -Hijos de puta... -encararon la familia.
-Venga para fuera -dijo el policía -Ya no es su casa -dijo el hombre del banco. Y los policías tomaron a la familia. Cuando se acercó el hombre del banco para dejar pasar a los agentes y los antiguos propietarios, chilló y luego fue lanzado contra la puerta. Los policías que estaban abajo con los apresados vieron el cuerpo como un trapo del hombre trajeado contra el patio. Dejando a dos de ellos retener y él cabo, subieron los demás. Vieron a la difunta, levantada y tiesa como una estatua, andando hacia ellos.
Todo el mundo oyó primero los gritos, luego los quejidos, y después los disparos. Bajó el cuerpo, animado con una profunda ira. Cuando los otros agentes la encararon descargaron sus armas. El cabo le alcanzó en la cabeza, pero no la detuvieron. Ella siguió avanzando, y cuando intentaron agarrarla, ella les agarró con una fuerza inusitada, una mano fría como la muerte que se reflejaba en su mirada vítrea, con su expresión indignada les golpeó y pisó, y siguió avanzando.
Delante de la vista de su familia y vecinos, conmocionados y tristes. Ella siguió arrastrando los pies y caminando lentamente hasta un callejón ante los llantos y los gritos.

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[Y os dejo con el I y el II. Feliz víspera de todos los santos, Samhain, Halloween y Samaín de parte de vuestros amigo y ciber vecino.]

Relato: El Despertar (II) (La Cruz y el Sur)

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Más al norte de Toledo, más arriba y sobre el nivel del mar, Marcelo y Graciela, limpiadores, se afanaban por limpiar las placas de granito, el bronce y el mármol a su alrededor. Todo ésto ante la mirada algo impaciente de Carlos, el pálido segurata que de vez en cuando les daba con la linterna a ellos, a los aparejos de limpieza o a algún sitio. Preferían sus bromas pesadas con la linterna, porque a ellos su pálido acompañante les daba más chungo contra la oscuridad. Además él no tenía mala intención, pero les incomodaba trabajar tan tarde ahí, las sombras del monasterio y de la enorme cruz de piedra les daban escalofríos, y más por la reputación de quienes iban por ahí. No tan tarde claro, pero el Valle de los Caídos no era un sitio para que dos personas nacidas en Sudamérica estuviesen de noche.
-Venga chicos, más brío- dijo Carlos que como siempre, se les sugería como un espectro, como un pishtaco de los cuentos de los países andinos.
-Carlos se nos agotó el agua limpia del aparato - dijo Marcelo señalando su espalda cargada con una máquina que lanzaba agua a presión - ¿volvemos a la garita contigo?
-Vayan ustedes, yo termino aquí, con la linterna mía basta -aseveró Graciela.
-Vale vale, mejor pongo a cargar las pilas un rato de mi linterna, sí -respondió Carlos- tampoco pasa nada si vienes, descansamos todos un rato, no pasa nada.
Hacer el turno de noche estaba mejor pagado, para Carlos porque eran muchas horas, y para los limpiadores porque eran menos horas y además en estas fechas hacía mejor temperatura por la noche que por el día. El estar a esa altura en el escorial no era nada para ellos, aún de noche y trabajando. Aunque esa noche, los tres estaban algo nerviosos, pero no podían determinar la razón. Ya en la garita, ambos empezaron a hablar:
-¿Entonces va bien el ritmo? ¿No? Yo tengo que quedarme aquí todo mi turno, así que me da igual estar en la garita que a fuera con una ronda.
-¿No has notado el ruido? -Dijo Marcelo.
-Sí, pero es normal en esta época, llevo trabajando 2 años aquí, ese ruido de roce es por la diferencia de temperatura y todo eso. -zanjó el uniformado español.
-No sé, será, pero nunca lo he oído tanto... casi más que nada parecen cosas que rozan y magullen la piedra...
-Tío no tengas miedo, como si no llevaras trabajando tanto, se dicen muchas cosas de todo este sitio, ya sabes. ¿Pero nos importan? -Dijo para Marcelo y para él mismo en parte- No. Nos pagan por trabajar aquí, aunque no nos guste, no nos va a pasar nada por eso si al final el dinero es...
Carlos fue interrumpido por un grito. Ambos miraron hacia la puerta y luego se asomaron, abriendo la puerta, ambos con las linternas, y Carlos con la radio fuera; y el arma desabrochada- ¿Eráis la frecuencia de medio giro de la mía verdad? -Y apenas Marcelo respondió fue que llegó Graciela como una exhalación y se acuclilló detrás de un mueble de la garita, y acercándose Marcelo y susurrando muy bajo a ésta, Carlos inquirió a Graciela:
-¿Qué cojones te ocurre tía? ¿Estás mal o qué? - luego al ver su rostro compungido y como estaba cubierta de suciedad, como una polvareda blanca bajó el tono - ¿Quién te ha hecho eso? ¿A quién has visto?
-Ah... a los muertos, los muertos - y apenas volviendo la mirada Carlos salió, y ella volvió a gritar - ¡No, no abras! ¡Cierra! ¡Cierra!
-A la mierda - dijo poniendo los auriculares y sacando la pistola y la linterna- vosotros ahí dentro, voy a buscar al cabrón que te ha pegado un susto ¡espero que haya alguien porque si es una ida de olla no volvéis a estar por aquí! - y casi como respuesta de un aturullado Marcelo cerró la puerta alternando la mirada hacia la mujer y hacia el arma más que al hombre armado.
Refunfuñando, volvió sobre lo que sabía que eran más o menos sus pasos y los de Graciela, con arma y linterna en ristre. "Joder, y mira que no soy racista, pero estos sudacas tienen la cabeza llena de mierda" andaba pensando y casi sin pensar estaba preguntando, no miraba demasiado nada sólo avanzaba. Hasta que captó movimiento, y cada vez más. Pese al miedo, que ahora entendía de Graciela, se esperaba un tipo como los que rondaban mucho el sitio, se esperó incluso a algún gamberro de la sierra con una careta o un vejestorio demasiado franquista y delgado. No se esperó cráneos tan rapados que eran hueso y suciedad, no se esperó trozos de huesos que se escurrían y arremolinaban formando cuerpos, no se esperaba tampoco que su arma ni sus amenazas no sirvieran, no esperaba ser él quien estuviera tan aterrado. Disparó un número de veces sin preocuparse en apuntar, uno incluso golpeó a lo que debía ser antes un pecho, pero no funcionó en absoluto, los muertos ni siquiera se dignaron en mirarle. Salían de sus cementerios con violencia, destrozando la piedra y removiendo la tierra como si les ofendiera. Ni siquiera prestaron atención al hombre que les disparó, pero no lo parecía se encararon en una dirección y el hombre estaba ahí.
Carlos corrió, y cada vez más tumbas se abrían a su paso, la muchedumbre ósea se había convertido en una marea de huesos que le pisaba los talones. Gritó para que Marcelo le abriese, y se escondió arrastrando a Marcelo con él. Los tres oyeron el raspar del hueso contra el contrachapado, los tres vieron a las piernas y brazos rasgar la pobre construcción. Pero ninguno fue alcanzado. Los muertos habían pasado por delante, como si sólo les estorbaran y dejasen una estela para decir que habían estado ahí.
Toda esa apretada marea iba en realidad en una dirección, el monasterio y también la cruz... 

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Saray y Fátima estaban perdidas, en medio de Granada, cosa normal si tenían en cuenta que era de noche, que no eran de la zona y que el plan de ir al cortijo de un amigo o primo había apenas sido pensado. Lo malo de fiarse de Saray, pensó Fátima, es que siempre siempre cree que todo está a tiro hecho. Lo peor de estar ahí con Fátima, pensó Saray, es que se ahogaba en un vaso de agua. Tenían algo de ron y vino, no muy fresco, pero no pasaba nada.

-Hagamos noche-sugirió resuelta Saray. -Para nada niña-respondió Fátima. -¡Pero si no pasa nada! ¿Qué hemos conducido? ¿Apenas una hora? -Más bien hora y media, y no sé cuando en círculos y cuanto por ese camino tan largo del cortijo o huerta o lo que sea de tu primo o lo que sea. -Pues si no sabes como ir por aquí, esperamos a ver a alguien - ¿A quién coño vas a ver tonta? ¡Estamos en el quinto pino!

Casi como un hechizo, de la nada se movió un bulto, y luego otro. No lo vieron, no vieron a nadie mientras discutían y empezaban a tener una simpática conversación sobre familias y escatología. Fue antes de decirse algo que sólo las muy amigas pueden decirse sin importar, cuando notaron a alguien caminando a su lado. Un hombre con traje y camisa blancas, con zapatos sucios ¿uno que también se había venido de fiesta? Parecía hecho polvo, pero cambiaron la excitación del enfado incipiente por la esperanza de que les dijera como ir (cada una a un sitio). Le encararon y se pusieron a preguntarle:

-Hola hola ¿Sabes cómo tirar para la carretera?

-No tía ¿sabes por dónde está un arroyo?

El caminante, les miró, y sonrió:

-No, perdonad, pero tengo prisa y tengo que irme.

Ellas le intentaron poner las manos encima, pero extrañamente vieron a otras ¿personas? caminando con él. Cuando le vieron ya las había superado, vieron su espalda sucia, estaba agujereada y cubierta de tierra y porquería. Ajustando la mirada las personas no eran personas, eran cuerpos, no todos parecían tan enteros como el hombre al que hablaron. Algunos eran huesos y otros cuerpos.

Ambas chicas gritaron y se metieron debajo del coche, y vieron los pies de los caminantes. Apenas levantando polvo, pero dejando rastros de tierra. Se quedaron ahí y luego se metieron en el coche y condujeron a través de un campo. Estaban aterradas.

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Faras llevaba la linterna y caminaba paralelo a las ruinas. Turistas y muchachos se acercaban demasiado, y las jodían. Su trabajo era evitar eso. ¿Aburrido? Sí. ¿Mejor pagado que trabajar el campo? Sí, o al menos lo suficiente como para no cambiar de trabajo, pagar el café para estar despierto y tener mantenida a su familia bastante bien. Además, apenas hacía falta más que una voz, y cualquiera se largaba. En teoría tendría que coger, llevar a la policía y demás, pero era mucho lío. Si de verdad había que llamar a los policías, les llamaba directamente y les esperaba. Para echar a chavales o parejitas, él se bastaba. A veces, una pareja tenía algo suelto, y hacía la vista gorda, bueno, en realidad miraba para otro lado. No le gustaban las occidentales o las jovencitas...
Cuando oyó el escarbar, supo que no. Los que escarbaban causaban problemas: luego no podían llevar a nadie a ver esos sitios hasta que se aseguraban que no caerían ni habían robado nada importante. Normalmente eran chavales, o si eran varios; llamaba a la policía y esperaba.
No hizo eso esta vez: no era gente que escarbaba en esta ocasión. Eran monstruos y cuerpos que salían de entre las arenas más exteriores. Algunos cuerpos eran negros, estaban quemados, otros eran huesos limpios, y otros parecían montones de carne seca, podía oler el extraño olor de carne a medio pudrir y a sal. Esos monstruos eran terribles, emitían un gemido escalofriante, e iban saliendo todos y cada uno, de más afuera. Decidió marcharse, correr, buscó su destartalada moto, y salió corriendo. No, no le pagaban lo suficiente para hacerse el héroe frente a monstruosidades infectas.

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Los soldados buscaban en esa parte de la frontera algo: un grupo de saharauis que trataban de volver de sus agujeros o inmigrantes que intentaban discurrir por el valle para echar a la mar a las islas. Desgraciadamente aquella noche el viento seguía moviendo las arenas, que picaban por todo el cuerpo, incluso entro del coche y con ropa para cubrirles a ellos que ya estaban curtidos era molesto. Por eso cuando vieron entre el viento figuras, dieron un aviso y luego comenzaron a disparar. No podían apuntar bien, así que podrían decir que fue de aviso, si alguien les preguntara. Podía ser que hubiese alguien a quien le importara la suerte de aquellos maltrechos desgraciados, pero si lo había... no estaba ahí en ese momento.

No esperaron que se derrumbaran, pero sí que los tíos huyeran. No podían ver más que ellos con la arena. No podían hacer nada, aunque conforme se acercaban, más y más aparecían surgir de la arena, y algunos parecían armados. No contestaban al fuego, pero llevaban fusiles ¿y tal vez machetes? aunque tampoco retrocedían ni aminoraban la lenta marcha hacia la compañía. Ésta, envalentonada bajo el mando del oficial, salió de sus vehículos, y si estaban armados no tendrían que dar explicaciones. Dispararon, dispararon mucho. No se dieron cuenta de lo que iba a suceder a continuación...

Del suelo miembros resecos les agarraron. Bronce y acero herrumbroso golpearon a los soberbios soldados. Miembros hinchados y dedos huesudos desgarraron y retorcieron a todos los uniformes. Nada de sangre brotó de ningún pecho de aquella muchedumbre, ni aquellos con andrajosos uniformes ni con pecheras de cuero quebradizo ni de aquellos con harapos mohosos. Era demasiado tarde cuando se dieron cuenta de lo que eran esos cuerpos de antiguos hombres los que causaban y levantaban la arena al cavar, ni tampoco vieron a la andrajosa figura de mujer, podrida y reseca que les dirigía como una general.

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[Podéis ver la primera parte aquí, muchas gracias y pronto más cosas de parte de vuestro amigo y ciber vecino Mario]

Relato: Despertar (I)

[Pequeño relato de parte de vuestro amigo y ciber vecino Mario, prácticamente improvisado]

Era una noche oscura, una noche que en cualquier ciudad sería cálida, pero en una pequeña carretera comarcal no. En breve retomarían el camino, pero el oficial les había dado permiso de descanso antes de volver a la central. Un mal día, no habían disuadido ni podido echar mano de los mineros, "Una puta mierda" dijo su compañero a Gómez. Desde luego habían acabado hasta las narices, eran los refuerzos, habían venido desde Madrid, ¡casi habían cruzado el país como jodidos refuerzos!
¿Y para qué? Eso no lo habían visto antes, no. Estos tíos, los mineros contestaban, no cejaban, no se sentaban no. "Son unos cabrones" repitió Gómez, y Costa no pudo evitar darle la razón, no habían conseguido hacer su trabajo, y todo porque esos mineros estaban como en su casa, respaldados y dispuestos.
Aun con el silencio, el cansancio podía más. Nadie, ni Gómez ni Costa se daban cuenta del repiqueteo, del picar debajo de ellos. Horas antes había empezado el sonido de picos, luego el rascar, luego el raspado. No se dieron cuenta, hasta que la carretera se hundió; hasta que las cunetas se abrieron; y hasta que ese par de piedras mal puestas de un lado se movieron como si fuesen puertas, no lo vieron venir. Pero olieron el moho y el óxido, antes de notar los picos, la herrumbre y el hueso...

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Ya estaba todo bien, una llamada, apenas 15 minutos después Hernández estaría con su compañero de gobierno López, disfrutando de un vino para festejar el fruto de su trabajo, en casa de López, en la finquita, apenas a un paseo en coche desde Toledo. Estaban a punto de hacer prosperar, como hacía tiempo se prosperaba en Madrid: con libertad. No era justo que el gobierno pagase algo tan inútil como un hospital, eso era cosa de gente que sabría hacer algo de provecho, y además el día de mañana se acordarían de él. ¡Todo el mundo ganaba con ello!
López había terminado de hablar en Ciudad Real, y estaba igual aunque algo más cansado. En esos caminos había algo mejor que en las autovías: podías ir como querías, no te la pegabas si no eras viejo o llevabas una tartana como esos pobretones gitanos. Él llevaba su coche todo lo deprisa que podía, aunque entre la noche, y la puñetera bruma de las aguas cercanas, pequeños riachuelos que se estancaban y se evaporaban con igual frecuencia, debió de parar. Paró porque algo reventó la rueda. Y apenas vio los pelotones, la tierra húmeda se movía entre las brumas y las sombras, con tranquilidad. Primero salieron herrumbrosas puntas de lanza, luego madera verdosa, y después hueso y carne remojada hecha jirones sobre hueso. Cuando se giró pensó que debía ser una broma, cuando se acercaron con las armas en ristre, no pensó mucho más, se metió de vuelta, pero no durante mucho tiempo.
Hernández no estaba, y a su chófer le extrañaba mucho, habían quedado cerca de una zona menos concurrida del Toledo viejo. Le buscó, incluso con el coche tras ver que no contestaba ni tenía el móvil encendido. Desde el coche no vio aquel viejo cementerio de la judería, con todas las pesadas lápidas y losas desplazadas, con la tierra escarbada, aunque con orden y sin nada roto. No lo vio claro, hasta que bajó del coche para dar un último vistazo. Pedazos de un móvil, el de su jefe, una pulsera de la bandera rota y otros rastros le llevaron hasta el cementerio, pero como su jefe Hernández, sólo oyó el apagado sonido del roce del lienzo contra el empedrado tarde, pero sí encontró a su jefe Hernández, deshecho como un despojo; y vio esos pasos llenos de polvo y las sombras encorvadas; no pudo más que gritar. Las sombras le hicieron un gesto y un sonido, le mandaron callar y el corrió al ver sus vacías cuencas y sus roídas mortajas.

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[Y hasta aquí de momento ¿Lo continuo?]

Adverso Pacem

Bueno, en la anterior entrada hablé de uno de los Circos de nuestros días. Ahora toca hablar de la paz. La paz es la ausencia de conflicto, el estado de gracia cuando no hay guerra ni violencia amenazando. ¿O no? ¿Cómo vivimos en nuestro día a día? Para vivir en paz ¿qué es más importante? ¿El sentimiento de seguridad o la libertad asumida?
Recientemente unas protestas estudiantiles por una situación muy concreta (las carencias materiales de muchos colegios e institutos en la Comunidad Valenciana, debidos a recortes agravados por una gestión cuestionable siendo amables) han evolucionado en un frente unido, contestatario y crítico con la forma en la que las fuerzas de seguridad entienden el orden como sinónimo de paz. Así, el uso de la violencia o de la fuerza policial, la amenaza y la autoridad sirve para mantener el orden, y el orden es sinónimo de paz. Una paz falsa, que es un disfraz para situaciones de injusticia y temor.
La reforma laboral en contexto de crisis, "vendida" o pergeñada para adaptar la forma de las relaciones entre empleado y empleador con unas casi apocalípticas cifras de paro. Incentivar la contratación mediante un abaratamiento no ya sólo del despido si no además del propio empleo, y abriendo la puerta a que una persona deba condicionar su tiempo desempleado no ya sólo a buscar trabajo o formarse (lógico), si no que además debería realizar voluntariado, una labor que parece pensada para cubrir sin coste el trabajo público. ¿Es esto paz social? ¿Es todo esto posible con la constitución social tal como reza?
Que los gobernantes de un país vean con sospecha a los ciudadanos, que las autoridades prefieran pactar entre sí y con empresas las medidas y formas de gobierno, en lugar de con todos los ciudadanos... no es democracia...
Que una persona utilice una institución opaca para delinquir, y que se haga mofa de la función de hacienda y la justicia de todos... (Adivinad a qué me refiero)
Todas estas cosas hacen que nuestra paz no sea más que una paz aparente, y si añadimos el terrorismo y el crimen organizado (en menor número en los países de nuestro entorno), la violencia machista (que no baja). Y las medidas para garantizar nuestra seguridad pasa por tener miedo y no ser crítico...
¿Cómo solucionarlo? ¡Pues ni idea! O más bien, que ninguna cosa que pueda decir es fácil, ni rápida ni sencilla. Las cosas que hay que hacer pasan por la pedagogía ciudadana, el ser inflexibles con las injusticias de forma valiente y pública. La violencia y abusos policiales fueron vistos y reales, y los agentes quebrantaron la ley, no ya con las cargas (eso ha de ser probado), sin no al no llevar su identificación. Es esa identificación lo que les da autoridad para pedir la documentación como forma de amedrentar, porque si no es hipócrita y opuesto, además de un abuso delictivo. Las instituciones, los funcionarios y los políticos son personas que tienen los mismos derechos y deberes que nosotros, cualquier otra cosa es un delito y una injusticia, no vale el "todos son iguales" o el "es que si no lo haces eres tonto" o "eso siempre ha sido así"... Porque no es verdad: la elección de los cargos políticos y la libertad de ideas y reunión, fueron conseguidos por nuestros abuelos y padres, pero parece que lo han empeñado junto con nuestra generación en nombre de la paz para ellos.
Admito que tengo mi prejuicio contra la generación anterior, que considera la especulación e hipotecar las siguientes generaciones es un riesgo pequeño, ya que se ven inmortales parece ser... Aunque dejando eso, los perjuicios para todos vienen de la mano con la falta de democracia y de equidad en la propia sociedad, el hecho de que no se pueda se ciudadano o trabajador, y que se pueda participar en la política sin tener que hipotecar la propia conciencia con lo establecido. La transparencia y la participación, imposible con los modos de hoy en día, son la única vía para hacer una sociedad más justa. ¿Son los partidos, los políticos o los ciudadanos? La responsabilidad es compartida, pero sobre todo son las convenciones y los intereses, e incluso algo tan simple como los problemas personales que se dan en nuestros políticos (gobernantes o no) en los mismos partidos. El olvidar el servicio y las propias ideologías no hacen si no restarle valor al esfuerzo de quienes pelean por hacer lo mejor, ¡tenemos que ir hacia adelante!
Y con este texto farragoso pero que necesitaba escribir os dejo hasta la próxima, de parte de vuestro amigo y ciber vecino Mario.

Elecciones, democracia y ciudadanía - Expresiones de Libertad

Dentro de unos días son las elecciones autonómicas y locales en las que me tengo que decidir (y muchos de vosotros que me leéis) cómo hacer valer mi libertad. Sin embargo esa expresión libre de ciudadano se ve empañada, o incluso coartada viendo a algunos de los que se consideran mis representantes políticos. Como yo no soy tan único ni especial, le ocurre a muchas más personas. Y esas personas, algunas jóvenes y otras no tanto, muchas ciber conectadas y seguro que otros no tanto, han decidido responder a esos sentimientos y a la nula respuesta de los poderes establecidos y de los círculos de la convención política, saliendo a la calle y quedándose ahí. Yo no lo he hecho, así que para ser honesto lo que tenga o deje de tener que decir no es más que una opinión, pero... ¿Acaso os pensáis que la libertad y la democracia son otra cosa que levantar la voz pacíficamente?

Yo creo que no puedo aportar demasiado a todo esto, así que prefiero mantenerme en un discreto margen... y ser crítico con el hoy de todo esto; que no tiene crítica seria ni desde mi punto de vista ni desde el punto de vista de nadie que respete la democracia ni a la ciudadanía... así que mejor oídos sordos a algunos rebuznos. Sin embrago hay que tener en cuenta a quienes los profieren, porque en algunos casos hace años ellos eran quienes estaban en plazas, o querían cambiar el mundo. Toda revolución tiene un momento donde se puede pasar de cambio del status quo a defender lo, y ese paso es trágico y una gran muerte en muchos sentidos, aunque para algunos no deje de tener ventajas o sea un paso natural. Es por eso que me gustaría que si no los que están en las plazas, sí quienes sientan un arrepentimiento por no estar, que si van participen o pregunten y cuestionen ¡No puede dejar de ser una forma de cambio y de protesta! Sólo así se puede cambiar las cosas, no confundiendo fines y medios. Un medio para la libertad es usar medios públicos para expresar un programa, no un fin el que me saquen en los medios.

Tampoco hay que rendirse ante autoridades, ni confiar ciegamente en "los que saben más". ¿Cómo cambia el parangón de la sociedad a ésta? Directamente no la cambia. Todas las condiciones de preparación académicas y laborales mal entendidos producen personas que morirán por quienes les ponen en esas posiciones privilegiadas. Es decir las meritocracias que algunos defienden como justas o racionales, son realmente injustas y abusivas, en el peor de los casos; y promotores continuidad acríticos en el mejor... Mirad si no como de todos esos políticos con la privatización como panacea no dejan de ser todos opositores, opositores que sacaron oposiciones a cargos públicos de los que se nutren y nutrieron, pero que arrebatan formas menores a otros.

¿Y entonces qué voy a hacer el 22 de Mayo? Probablemente vote, pero si soy sincero no os lo voy a decir... porque no lo sé ¿Alguien sabe si puedo votar a Sortu para Torrejón de Ardoz y para la Comunidad de Madrid?. ¡Arriba de parte de vuestro amigo y ciber vecino!

Belén Esteban es la bastarda de Menéndez Pidal

Inicio este escrito consciente de que no tengo toda la razón, pero que las migajas de ella que de aquí resten, picarán como si se comiera en verano un trozo de pan duro sin camiseta a quienes lean esto sin ser conscientes de varios puntos. Los cito para mejor comprensión:

- Que la cultura es algo demasiado amplio como para llegar a ser comprendido en vivo y en directo (Tanto para el estudioso como para el moderno práctico)

- Que la gente vemos cosas que no están ahí (Es lo que nos hace humanos)

- Pero que todos necesitamos lo mismo y somos profundamente iguales (En la carne fundamentalmente, y por lo tanto es lo que nos hace no ya humanos, si no idénticos)

Dicho esto cabe recordar a quién me he referido en el título. Y determinar que gran parte de su labor (titánica por si misma desde luego) fue crear un "Corpus" de literatura; pero se resume mucho su conclusión en que el realismo, historicidad y la crítica forman parte total de toda historia de al literatura, incluso desde Séneca hasta nuestros días. Por tanto todo lo que se salga de eso que comparten desde El Cid a Bernarda Alba no es español o es muy marginal y excepcional, indigno de ser analizado en conjunto. Y así se hizo, él descuidó o no vio que los libros de caballerías eran escritos por gente que escribía otros textos pilares; libros fantásticos eran fruto de la influencia extranjera o un escritor menor, no parte integral de un continuo. Pero no, los elementos fantásticos se encuentran por doquier de nuestra literatura medieval, del renacimiento y hasta hoy, no es atípico, es común, es ficticio, es literatura.

Pero el daño persiste pese a ser fácil de ver. La fantasía, la ficción pura tiene mala prensa, la peor, la de no ser culturalmente importante o madura. Mientras que los rusos y germanistas buscan y estudian en los cuentos populares rasgos importantes para todo el acerbo cultural, con sus hadas, monstruos, santos y héroes, "nosotros" (ellos, los hispanistas) buscamos que cada cuento tenga una raíz histórica, porque demuestra madurez e importancia, y un autor original o cronología precisa. La fantasía es la puerta del alma, y los cuentos son la verdadera esencia del alma atemporal de los pueblos.

Pero insisto, si la fantasía es vista como un elemento discordante e inmaduro, cualquier historia ficticia busca una similitud con lo supuesta-mente real a la fuerza, sea cual sea el medio. Eso significa que es mucho más adulto leer una historia pequeña y "cierta" que ver una grande y ficcional, porque no es verdad. La carga de verdad en las historias de seres mágicos (remedos de mitos y religiones antiguas, moralejas, circunstancias lingüísticas) es menos valioso que un artículo frívolo del papel couché.

Eso significa que la línea de la verosimilitud se vuelve una losa contra la que "los criterios no convencionales" no pueden hacer nada. Todo lo que se cuenta en los medios es verdad, lo que sale en un cómic son perogrulladas para niños o raros. La imaginación es menos valiosa que la picardía. Todos conocemos a los cronistas rosas, reporteros de guerra, tertulianos políticos y periodistas deportivos pero no tenemos ni idea de quién escribe las historias que desentrañan nuestras ilusiones y nuestros miedos a través de la ficción. La fantasía sigue intentando medrar, pero la búsqueda de lo verosímil arruina buenas historias, y llega a extremos que convierten la realidad en espectáculo, uno además infame.

Desde aquí pido a la gente que reflexione sobre esto, y que mire la fantasía con cariño y comprensión, porque lo fantástico presume de eso, de fantástico. Huid de las inciertas realidades y buscad las fantasías auténticas, y con esta proclama se despide vuestro amigo y ciber vecino Mario.

Descartes 1 - Criminales

Pensaba poner le carta, pero no lo merece y no puedo quedarme con una, no puedo elegir ni una ni dos. Muerte, La Torre, la fuerza, invertidas claro... tal vez los arcanos menores... Pero no es oportuno... no hacen falta metáforas. Hace falta crudeza.
Gente buscando la paz y el bienestar de sus semejantes, en uno de los lugares más desesperados y crueles del mundo. Y como no han sido partícipes de ello. Han sufrido un ataque injustificable, cubierto de mentiras interesadas. Estoy hablando claro, del ataque israelí a la flota de ayuda internacional a Gaza. El asesinato de varios participantes, explicado por un muy "razonable" ataque sufrido por los soldados al abordarlos... ¿Entonces un ladrón sólo se defiende al matar al habitante de la casa que atraca?
Un rasgo, tal vez destacable y tal vez esperanzador, diferencia esta tristísima atrocidad de otrs: la prensa israelí ha criticado duramente esta tragedia. Tal vez ahora se empiece a hacer auto crítica ciudadana.
Pero que no desespere el odio, sus voceros de por aquí consideran que cualquier protesta frente a una injusticia es injusta. Signo de antisemitismo y de odio...
Yo soy ANTI ISRAELÍ, y no antisemita ni siquiera anti judío, primero porque los palestinos son también semitas y lo segundo porque me hace gracia Woody Allen. Grito "Muerte a Israel"; un país, una creación de personas miserables que provoca muerte, terror, tiranía que no sentirá su propia muerte. Porque no está vivo, es un constructo. Pido que para evitar más muertes, muera un estado perverso y surja una nación sin pueblos ni razas, un lugar que no propugne ninguna superioridad.
Pero para ello, hay que señalar a los verdugos, que están marcados por el terror sangre y fuego al que someten a otros. Las fronteras son muchas veces la soga de nuestras libertades, y la fe el plomo en las gargantas de nuestros semejantes.
Y así me despido de vosotros, vuestro amigo y ciber vecino Mario.